Cosecha

Cuanto queda  del amor de ayer. Cuanto en el fondo, en los rincones y en los bolsillos de los viejos abrigos que nos cubrió.

  Como suenan las nuevas/ viejas palabras de tu boca. 

Aquella que añoré buscando cariño y apoyo. Hoy convertida en el riptus frío del dolor, de la traición. De no recuerdo que pasó y porque te olvide.

  Cuanto dolistes, y cuanto te esperé.

 Hoy la cosecha es solo mía. Y la flores ya no sirven de decoración.

  Besos al aire a través de redes imaginarias. Apps que conectan y fueron espinas. 

  ¿Quién duele a quien?